Курим после возложения ног на плечи. Все почти безупречно: новый гость по имени Трепет в каждом прикосновении, вдохи и выдохи возвращаются к норме, тление табака совпадает с тлением слов, потерявших значение. Змеелов здесь не я, а ты. В поцелуе последнем смыкаются рты. Ты не убита. Я не излечен. Дрожание слов в никчемной речи. Было бы все безупречно, если бы не осознанье того, что это не вечно, осознанье потери тебя наутро. Мертвые свечи. Курим после возложения ног на плечи.
2006.
* * *
Марширующие, дующие в трубы, ждущие награды рады добрым взглядам тех, кто рядом, даже гадов. Сами воевали, сами проиграли, старыми ролями обменялись, обознались и забылись. Мокрыми лучами облучаем, темными ночами чаем, знаем, кто торгует раем, не ругаем. Стаи равновесие теряют, проникают в корни Первомая, лая, вспоминая…
Что вновь продолжается бой… Что Ленин еще молодой… Но последний герой с больной головой ушел на покой.
Строили, доили, лили ненависть, курили, жили как в могиле или… слишком много этих «или». В будущее стрелы полетели, не успели, съели, сели на руки науки суки в брюках, жутко стало, подорожало сало, на одеяло вылилась кровь, но ее дец как мало. Молодец только тот, кто умеет положить конец. Венец – бряц! на пол, чтобы никто не лапал.
2007
Узоры тех картин
Ты спросишь как меня зовут – я не отвечу. Тугие плечи деревьев ласкает ветер… Откуда ты? Я снова не ответил, пепел осел на планете. Да мы просто дети! Эти слова – отраженье идей, бегущих на запах праха от страха перед плахой, перед крахом самих же себя. Навстречу летят осколки воспоминаний, столпотворенье зданий – созданий без сознанья. Дыхание слишком ровно. Сердцебиение слишком ритмично. И все настолько привычно, что хочется бежать. Чашка чая, сигаретный дым. Уже не замечая, уходят вместе с ним узоры тех картин, что рисовал кретин. Может быть, мы стали слишком старыми за этот месяц? Сколько лет прибавилось за эти сутки? Почему до сих пор немеют руки от прикосновения к осколкам скуки? Мы устали. Мы не из стали. Мы стали чем-то другим, о чем сами не знали. Из-под земли достали и снова закопали нас. Что же будет дальше? И будет ли что-то? Приступы зевоты, водопады холодного пота, пинки учащенного пульса ведут меня вдаль по улице, а ты закрыла дверь, легла спать.
Короткофф, с празднечком, МозгЪ вновь Гона кик самбадиз эсс! Стихи эти честно мне приятней слышать в песенном исполнении, ну кроме первого))) Кулл, надо открыть колонку для нашего сумасшедшего КВНа и для твоей музыки!
